De sacrifício
De conhecimento
Da carne machucada

Os joelhos dobrados
Frente ao Cristo

Meu canto compassado
De mulher trovador.

Ai. Descuidado
Qua palavras altas
Que montanha de mágoas
Que águas
De um venenoso lago
Tu derramaste
Nos meus ferimentos.

Que simetria, justeza
Para ferir-me a mim
Como se a cruz quisesse
De mim ser moradia.

E eu canto
Porque esse é o destino
Da minha garganta.
E canto

Porque criança aprendi
Nas feiras: ave e mulher
Cantam melhor na cegueira

Hilda, sempre.

Aquela historia do cara com problemas em casa e que resolveu colocar um bode dentro. Eu reclamando de solidao aqui e acola, Jeane-Marie fazendo serao sexta noite no trabalho, eu louquissima esperando pro jantar (ela sempre promete sopinhas e spaguettis que eu nunca vejo), o que quase nos levou inevitavelmente ao divorcio. Ai ela arrumou o alemao, Tobias, meu bode. Nao deu outra. Eu acordo, a cara inchada, o pessimismo matinal, a Jeane ja foi – e ele la. O alemao dorme e acorda com ela, depois perambula pelo apartamento (e o pior: com o cabelo todo desgrenhado e na pontinha do pe, essa mania!).  Parece a hiena hardy, so que maior e com um bom humor insuportavel. Eu amo o Tobi. Mas sair de casa e voltar pra casa com ele – e eventualmente dar de cara com ele de cueca atravessando pro banheiro –  tem me feito apreciar meus momentos valiosissimos de solidao.

Pior e minha flatmate na sua versao mais doce. Agora ela escreve mensagens de textos no celular dele, nao no meu. Agora ela nao reclama mais do chefe quando chega em casa, e quando ela nao reclama do chefe ela nao fica com raiva contida, sem raiva contida la se vao os ataques de limpeza compulsiva, sem os ataques de limpeza a casa e uma zona. Nunca mais ela reclamou do lixo que eu nunca ponho pra fora. A coisa fica apodrecendo, vez ou outra eu enfezo e carrego sem ela perceber. Ela nao guarda mais a comida e poe nos potinhos, ela perde a hora – juro – e as vezes ela ri quando percebe que eu desliguei o geyser a noite e a gente nao tem agua quente de manha. Eu percebo que ela nao adiciona novas regras no cartaz de regras do flat (que sao todas pra mim). Nem sublinha mais os termos especificos das regras, como antigamente, ja que eu teimo em nao seguir. Ela bagunca as tampas de tapeware. Ela nao organiza os copos de acordo com o tamanho e nao lava o tapete da cozinha e do banheiro com uma regularidade doentia. O alemao avacalhou com a minha flatmate.

For a isso, encalcos. Comeu todo o resto do meu pao puma, e ainda teve a pachorra de deixar so as cascas, uma de cara pra outra. Colocou minha manteiga na geladeira, e ficou dura. Tomou banho, mexeu nao sei no que, derrubou meu alargador no ralo e ainda foi pra sala com o par na mao perguntando “que porra e essa aqui?”.  Lembrado gentilmente de que era o meu brinco, ele riu e ainda disse “culpa sua que colocou ali, Nanda. hehehe”. Claro que foi culpa minha. Culpa minha tambem desligar o geyser, e voce tomar banho gelado de manha, safado. Nao para por ai. Quebrou o carro da Jeanne-Marie. Deixou o farol aceso e arreou a bateria. Seu Thomas, o pai dela, veio dirigindo de Malsmesbury ha alguns bons quilometros, so pra consertar o treco. O outro ainda tava de pijama. Nao contente, ofereceu sanduiches ao HIV Office todo, onde ela trabalha, pra desespero dela, que gastou quase 100 mangos sulafricanos em frios e salada. Nunca arrumou a cama, coisa que ela abomina (“nao posso ficar com alguem que nao arruma minha cama”, nas palavras dela) e o grand finale: derrubou a taca de vinho toda no laptop dela, que ja nao funciona. Eu pensei que era o fim dos dias pra mim, Jeane-Marie e Dupree. Tava errada.

E o meu bode nao tem intencao nenhuma de partir e me ensinar a licao. Outro dia eu chego e Dupree e nossa convidada Aida – sim, pra completar tivemos uma amiga da JM em casa por uma semana – estao sentados tendo um piquenique na sala. Sem me preocupar se isso tem alguma coisa a ver com os 17 livros que eu deixei espalhados na mesa, investigo o motivo pra tanta alegria. Surpresa!, nosso alemao preferido deve ficar pelas redondezas do meu quarto ate 26 de maio, provavelmente zanzando em sua samba-cancao. E eu amo o Tobi, nao e isso. Eu amo mesmo. Aquela vozinha de desenho animado dele, o sotaque de Celine Dion gripada que ele tem. A paixao dele por fotografia e pelo Canada, por ele ser cineasta, por ele ter se apaixonado pela Africa do Sul, por ele ter paciencia com a Jeane, por ele ser interessante, inteligente e proximo. Mas a proximidade tem me feito ver aquele lado do Tobi que so a Jeane conhece, com a unica diferenca de que ela quer.

Mas va la. Aida e uma menina linda e diferente, foi bom ter alguem assim em casa, amoleceu a Jeane um pouco. As escrituras (como eu chamo o papel com as regras) continuam la, sempre a me fazer rir, pelo menos. Continuo nao limpando a banheira com Handy Andy depois que eu uso (porra, achei que banho era pra isso!); continuo nao desligando os plugs quando eu saio (com excecao do geyser, hoho), enfim. Mas resolvi fazer as minhas tambem, embora nao ache que funcione. Algo como “Se comer todo o pao puma, eh de bom grado comer tambem as cascas” ou “Favor fingir que as calcinhas nao estao penduradas no chuveiro”. Ou talvez, fazer do seu bode alemao um estilo de vida! “Se ficar em casa por mais de tres dias, favor dar carona” ou “a cada tres cafes tomados voce paga um cerveja”. Se ele trouxer minha toalha no banheiro cada vez que eu esqueco, levar minha roupa pra lavar e me levar pro campus de manha eu posso considerar. No momento a labia do Tobi garante o lugarzinho de bode dele amarrado no sofa. Fora o desconto merecido pelo fato de minha querida control-freak nao ter notado meu atraso significativo no aluguel e a geladeira que depois de dois dias sem eletricidade, descongelou, congelou de volta e agora descontrolou toda e congelou o danone. E a minha manteiga, claro.  

Hamba Kakhule – porque eu to com preguica de procurar a versao alema.

While I was writing a book

my son, the elder, went crazy
my son, the younger, went sad
nixon resigned
the saudis embargoed
rhodesia somethinged
and my dishwasher failed

my sister, the elder, hemorrhaged
my brother didn’t speak to me
my ex gurued and overdosed
hemlines fell and rose
texans defeated the e.r.a.
and my oil gaskets leaked

my friend, the newest, grew tumors
my neighbor to the right was shot
cincinnati censured sin
and my dracena plant rotted

I was busy.

Laurel Richardson

Ler e-mail antigo sempre vai ser tabu pra mim. Mas como Humarga (esse laboratorio de informatica) ja me viu chorando umas quantas vezes, eu ousei reler.  Sofrendo 1) de profunda incapacidade de ler um texto – por mais que interessantissimo – ate o final e 2) de uma ansiedade absurda por qualquer coisa que comece, eu fui pesquisar a caixa de enviados no meu e-mail, desde os primordios. Coisas bonitas da Africa do Sul, coisa que eu escrevi quando eu vim pra ca da primeira vez, quando tudo era bonito e  novo…coisa que eu quis reler.

Agora chorando, claro. E sem vergonha.

From the “Rainbow City”

Monday, August 07, 2006 11:40:25 AM

“Eu sempre achei que a Africa fosse marrom. O marrom na terra e na gente, o continente pardo que eu tinha em mente, aquele jeito que o povo tem de pensar na Africa como um lugar monocromatico. Do alto do aviao Johannesburgo parecia ser de fato um mar marrom. Mas a primeira cor que eu vi quando atravessei o oceano (e estava tudo escuro na janelinha da South African Airways porque de repente virou madrugada) foi o laranja do ceu nascendo. Como no rei leao (obvio que veio a mente aquela trilha sonora das savanas), aquele clarao alaranjado era o verdadeiro sinal de que sim, eu havia conseguido dar esse passo, e daria outros mais. Claro que nao foi tao facil.

No saguao do aeroporto eu passei maus bocados. Na fila do passaporte eu chorava tanto e tremia de medo que o policial chegou a verificar meu passaporte duas vezes (hahaha) Enfim. Ainda dava tempo de desistir. Mas eu fui. Me assustei com a falta de delicadeza das negonas sul africanas no aeroporto. O ingles da tripulacao era pavoroso, eu nao entendia lhufas, e tinha um coreano do meu lado com quem eu falei ingles por mto tempo ate perceber que ele havia morado no Brasil e falava portugues (daaaa), foi um tanto embaracoso. No aviao tinha uma tevezinha ultramoderna em que eu assisti Out of Practice e Two and a Half Men, o que me fez lembrar que em tempos de imperio americano nenhum lugar eh longe demais.

Quando pisei em Joanesbugo nao tive tempo de comtemplar. Meu voo para Cape Town sairia em apenas 1 hora e eu nao fazia ideia de absolutamente nada. Comecei a andar atras do primeiro cara que vi, e isso foi me levando aonde deveria chegar. Com o tempo descobri que o cara era brasileiro (pelo passaporte verdin!) e que estava indo ao Zimbabue, nao sem antes dar uma passada em Cape (combinamos de enviar um e-mail no fim do mes). Descobri que nao ha nada que de mais seguranca do que alguem que fala sua lingua, e especialmente com sotaque nordestino (o cara eh do Piaui) — eh como se por isso eu pensasse “ah, eh brasileiro messsmo” por causa do sotaque. Enfim. Devaneios a parte, foi um tanto aterrorizante aquela altura descobrir que meu ingles era tao diferente do deles. E tb que eles falavam outra lingua entre si (eh angustiante, para uma pessoa paranoica como eu eles sempre estao falando mal hahaha)

Bem, nao vi o famoso muro com a frase do Mandela que eu achei que choraria pencas, mesmo porque estava em construcao (eu, como boa analogista, achei que essa seria a grde metafora dessa viagem: menos devaneio e comtemplacao, mais vida real). Enfim. Chegando a Cape eu percebi que nao, a Africa nao eh marrom como eu pensava, ela eh cheia de cores. Quando o sr. Bidwell (cara que foi me buscar na chegada) um negao desses piadistas, perguntou por mim no aeroporto (Sim, Juja e Lala, eh mais que chique ter alguem no aeroporto esperando com o seu nome numa placa! mas nao tirei foto) uma das primeiras coisas que ele disse foi: Cape Town is the Rainbow City! Que lindo, pensei eu, nada de africa monocromatica, estou na cidade arco-iris, que coisa mais linda de se dizer. Tb se diz que Cape eh a mother city, porque pessoas de todos os cantos da AS vem pra ca, e falam diferentes linguas. A segunda coisa que ele disse foi “eh o seu primeiro dia na africa e vc ja quer dirigir?” sim, eu esperava que ele abrisse o lado direito da porta, so que eh esse o lado pelo qual se dirige na AS, a moda inglesa. Ele riu pencas da minha cara (ele disse que faz isso com todos) e depois fomos em direcao aos meus “aposentos” na famosa Kloof Street.

Eu estava tao loucamente entretida com o Sr Bidwell (muito chata na verdade, eu faltava perguntar a cor da cueca do cara). Ele disse que era da Suazilandia, e que sua primeira lingua era o Xhosa. Ele tb fala Afrikaans, a segunda lingua mais falada na AS. Claro que eu fiz o Sr. Bidwell falar um pouco de xhosa, e ele me ensinou a dizer “qual e o seu nome”, o que eu obviamente jah esqueci. Ficamos conversando e eu aproveitei pra desatar meu ingles antes de chegarmos a casa, pra descontrair. O sr Bidwell perguntou se no Brasil falavamos ingles alem do portugues, o que eu achei um elogio tremendo. O ingles do Bidwell para minha alegria era nao soh compreensivel, mas uma graca, conversamos livremente e isso me deu coragem pra falar com as pessoas da casa. Ele disse que eu parecia sul africana (imaginem como fiquei orgulhosa) e pra eu nao me assustar se falassem comigo em afrikaans, jah que pensariam que eu era “coloured”, que eh como eles chamam a mistura do branco e do africano (e que aqui na AS significa aquele que fala as duas linguas, mas que tem o afrikaans como lingua mae). Na verdade eu descobri que era lei estudar o afrikaans na escola, e as as criancas sao alfabetizadas nas duas linguas. O que aquele pessoal da South African Airways falava entre si era entao o afrikaans, um holandes misturado. Quando cheguei em casa ouvi uns latidos e fiquei louca (cachorros! gracas a deus! eles falam todas as linguas! eh um cliche ridiculo, mas um lugar com cachorros eh outra coisa). A Anne Marie me recebeu na porta com um sorrisao que eu sabia pelas fotos que ela tinha. E eh exatamente como nas fotos! Ela eh extremamente carinhosa sem ser grudenta, me deixou realemnte a vontade sem fazer umgrande esforco pra ser legal. Os cachorrinhos ohhhh. Lembrei da Ga na hora: o primeiro que conheci foi o NELSON hahahaha (Seu Geraldo tinha razao, eu conheci um Nelson em Cape! hahaha) Alem do Nelson tem a Sushi que eh filha dele, eu nao sei bem a raca deles, mas eh tipo o caozinho do mascara, sabe? Enfim. E um gato. Um gato preto, que some (a Anne sentou em cima dele um determinado momento da conversa, foi quando descobri que havia um gato. Ela disse “oh, I just sit on the cat”! hauhaha. Eu disse “tem um gato nessa casa?” e descobri que sim, embora ele seja mais metido que os cachorros, aparece de vez em quando. Maravilha que o nome dele seja Tolouse, de Tolouse-Lautrec (o pintor frances de posters, que fez o que eu tenho pendurado sobre a cama no meu quarto).

A casa eh simplesmente linda. Ha uma outra impressao em Cape alem das cores: o cheiro. Nao sei porque tudo aqui tem cheiro – e bom! Eu ja tinha achado estranho que qdo entrei no aviao a tripulacao tivesse passado um spray com a gente la, especie de bom ar, soh que sem ter cheiro de banheiro. Era um cheiro doce, e eu achei estranho, falei pro coreano “po, eles querem matar a gente aqui” e ele soh riu e balancou a cabeca. Mas enfim, a casa da Anne eh extramente cheirosa, tem cheiro de gente depois do banho, algo assim. A escola tb cheira assim, mas eu ja chego la. A Marisa me viu e parecia que nao tinha dado a minima que eu havia viajado quase 10 horas soh pra chegar ali. Ela balancou a cabeca como se desse oi e foi preparar um chocolate pra tomar (se eu nao soubesse que ela era surda e toda a historia acharia que ela estava querendo era que eu fosse embora e que ela voltasse a sua rotina diaria). A falta de atencao da Marisa foi compensada com a atencao da Anne. Ao fundo tocava musica classica. Quandros de musica, danca e outras artes por todos os lados. A casa tem 300 anos. Eu tenho um quarto muito fofo e uma cama fofinha cheia de travesseiros. Tudo cheirando a amaciante. O piso eh todo de madeira, daquela epoca ainda. Tudo limpinho, arrumadinho, tudo certo. Ela preparou uma cesta cheia de panfletos de Cape e dos passeios todos alem de uma pasta da Geos (a escola de ingles) com as licoes que ela tirou xerox de outras meninas. Tinha duas toalhas do Brasil qdo eu cheguei e que ela pois ali pras boas vindas. Essas toalhas, junto com coisas da Natura, ela ganhou de outras estudantes brasileiras que passaram por ali. Conversamos bastante e ela disse que meu ingles era muito bom. A Marisa sentou do nosso lado, mas ainda parecia estar um pouco alheia. As vezes quando faziamos alguma piada ela falava mais lentamente na direcao da Marisa pra que ela lesse seus labios. O ingles dela eh lindissimo, adoro. E ela tem uma voz linda, imponente, ela eh uma legitima professora de musica, se encaixa bem no estereotipo. As vezes ela fala com a Marisa em afrikaans e eu nao entendo, mas ela diz que isso eh bom pra ela (Marisa nasceu surda e ainda assim pronuncia palavras com alguma facilidade e fala ingles e afrikaans). Fiquei sabendo que ela tem sim os dois implantes, e eles a ajudam muito. A Anne disse que ela ainda esta passando por uma adaptacao psicologica, segundo ela.
Qdo passava das cinco comecou um frio muito louco. O clima de Cape eh seco (tenho que sempre beber agua aqui), eh como frio de interior que parece que nao eh tao frio, mas seu dedo fica roxo e vc solta fumacinha pela boca. A calefacao de casa eh quase piada, e por ser uma casa antiga o teto eh bem alto, e nao esquenta nada. A noite Anne me preparou um chocolate quente (maravilhoso por sinal, da Nestle) e torradas. Fiquei assistindo Desperate Housewifes na tv (episodios novos!!! ebaaa) e tentando dormir (problema de fuso horario eh uma meeeerda). Resolvi espontaneamente nao tomar banho ontem e a Anne falou pra que eu tomasse banho no dia seguinte pois estav muito frio. Ela disse que eu poderia fazer ligacoes de casa com cartao telefonico internacional, isso eh otimo. Quando fui dormir reparei que minha cama estava super quente, explicacao: a Anne faz umas compressar de agua fervendo (tipo bem a moda antiga, aqueles sacos de plasticos cobertos por uma lazinha) e deixou uma embaixo do meu cobertor pra esquentar a cama e o colchao — maravilhoso! Me ajudou a dormir. Li as cartas do Ed e do Serginho e o livrinho da minha mae e tentei tirar Santos da cabeca (apesar de ateh agora nao ter conseguido mudar o horario do relogio, pra sempre que olhar a hora pensar coisas do tipo “ah, agora meus pais estao acordando” etc etc). Bem, a Anne me acordou com cafe na cama (quer mais o que??? ela disse que era por ser o meu primeiro dia). Ela foi fofa e nao tentou me acordar. Eu olhei no relogio e vi 3 da manha, po, porque ela ta me acordando essa hora? Ate lembrar de somar mais cinco horas. Daaa! Enfim, as vezes nem parece que estou fora pq me acostumo facil a falar ingles (soh quando a Anne poe a radio em afrikaans pra Marisa ouvir e parece que estou em outro planeta). Eh estranho que as vzs estou assistindo a tv em ingles e de repente passa um comercial com um monte de pretos e falando afrikaans e eu “caraca, onde eh que eu to mesmo?” e ai eu lembro outra vez.

A Anne me levou de carro a escola (que nao eh 2 minutos de casa nem a pau) junto com o Nelson e a Sushi, que foram peidando no carro o caminho inteiro, mas isso nao vem ao caso. A Anne me explicou um pouco das ruas e tal, passamos na frente do Slavery Museum (museu da escravidao) e eu ja cou lah saindo daqui. As vezes eh deprimente pensar que farei todos essses passeios sozinha, sem ter com quem dividir. Hoje no almoco fui com uma amiga italiana, Daniela, que fiz por aqui, foi um pouco melhor. Mas ela vai embora em 1 semana e vai ser triste comer sozinha (mas vou me virar). Meu ingles ta beleza, fiz o teste hoje cedo e gracas a deus nao vou ficar no nivel basico (eles me puseram com um pessoal do intermediario) e depois desse eu vou pro avancado (dependendo do meu desempenho). Na minha classe hoje: meu professor Lee (que disse que eu tenho cara de sul africana, como o Bidwell disse no primeiro dia — estou comecando a me achar por isso. Hoje no restaurante paguei um sapo de “sou local” hahahah). O Lee eh marrom (coloured como eles falam) e fala afrikaans e ingles muito bem, apesar de as vzs se embananar um poquito com a pronuncia. A Dani, da Italia, que eh uma fofa, sabe bem gramatica mas tem um sotaque iataliano terrivel; o Said, da Turquia, que anda com um dicionario embaixo do braco e quase nao fala; o Abdullah, da Arabia Saudita (ele sao a grande maioria da escola, parece que o arabe eh a segunda lingua quando entro aqui!!!), a Anikk uma africana preta retinta que nao para de falar, jah ta a 6 meses aqui e conhece todo mundo, ela eh do Gabao um pqueno pais do norte da africa, onde se fala frances. Ela esta tentando entrar na Universidade de Cape Town, e fazer direito. Tem a Ann, que eh da Coreia do Sul, uma fofinha. Por eqto eh soh. Comemos num bom restaurante, tomei coca (pessimo, neh?) e um hamburguer muito louco. Eu e Dani gastamos 100 rands, 50 cada uma, mais ou menos 16 reais pra mim. Achei meio caro.

No mais, tudo certinho, tenho que fazer conversao de moeda amanha, tenho que comprar o bendito cartao internacional pra poder ligar ai, e tb vou tentar passar no museu antes que escureca. Combinei com a Dani de ir na lavanderia amanha. To comendo que nem louca, tomando cuidado pra nao ser dessas pessoas que vao fazer intercambio e viram porpeta. Ha. Tb to aproveitando que a Dani ta aqui pois eh perigoso andar por ai sozinha. Em relacao a lingua, ta tranquilo. Nem preciso dizer que to querendo aprender o afrikaans, mas isso eh outra conversa. A Anne vai marcar com um amigo dela psiquiatra pra eu conhecer uma clinica de hospital local. E ela tb prometeu me levar pra conhecer a UCT (ela insiste pra eu assistir a algumas aulas de psico por la).

Enfim. Estou indo. Ainda eh dificil sentir que estou sozinha (se esses arabes putos nao parassem de falar arabe aqui do lado!!!) mas eh algo com que tenho que lidar. O frio tah fo-da, nao imaginei que ia ser tao frio, mas da pra aguentar (a noite eh meio dificil. Bom, tenho que ir antes que escureca (e os arabes putos dominaram o local e tao me tirando do serio). Espero que tudo esteja bem por ai, estou sempre pensando em vcs (principalmente qdo olho o relogio) mas sempre cuidando pra nao cair com saudade. Parece que vou me dar bem aqui. Me disseram que mes que vem o tempo melhora, e que o verao aqui eh algo inesquecivel. Vou esperar. No mais, eh lindo estar aqui. Vou caminhar um pouquinho a pe (meditando) e olhando as ruas. Vamos ver se sei voltar pra casa. Vai ser uma aventura interessante. Essas coisas pequenas que nunca fiz, ir ao banco, lavanderia, voltar sozinha pra casa, comprar uma coisa ou outra, procurar restaurante — pra mim eh tudo grande e novo! Ateh falar! Eh quase infantil isso. To sentindo a cabeca pesar um pouco e fiquei tonta o dia inteiro — o Lee disse que eh o “jet lag”, o horario do fuso que deixa a gente assim, meu corpo precisa se acostumar com a ideia de comecar o dia as 3:30 da manha! Enfim. A comida foi uma delicia, apesar de ateh agora eu sentir que nao digeri hahahah… vcs precisam ver que hamburguer! Pra variar eu pergunto o nome de todo mundo e cinco minutos depois eu esqueco (ate isso estou tendo que aprender, a anotar coisas! jah pensou?)
Bom, acho que isso eh um bom resumo das minhas primeiras impressoes. Quem me visse agora perceberia como estou feliz. Espero que isso perceptivel nas entrelinhas desse e-mail. AMO VOCES DEMAIS. Vo, nao se preocupe porque estao cuidando de mim muito bem, e vc ficaria surpresa se visse como eu sei cuidar bem de mim tb…E Ed, seu colarzinho esta tendo um efeito terapeutico pra mim, porque parece que me identifica por aqui– e agora um efeito mitico, porque cismei que me da sorte.
 
No mais, cuidem-se. Se os arabes deixarem, estarei nesse pc todo santo dia, escrevendo como louca e matando um pouco da saudade.

f.
 
ps.: O horario aqui eh 5 horas A MAIS. Portanto, eh possivel que eu esteja no msn todos os dias as 15h aqui (hora que termina minha aula) o que significa que eh 10 DA MANHA ai no Brasil, pra quem quiser falar ao vivo.

Inte.”

Em tempo:  Nao acho que o Mr Bidwell era da Suazilandia (eu devo ter entendido errado, ou talvez a familia dele seja de la). E “qual e o seu nome” em isiXhosa e…“ngubani igama lahko?“. Aprendi ontem, Mr Bidwell ficaria orgulhoso. Tem um monte de coisa meio desencontrada ali, mas eh como todo comeco. Em tres meses vai fazer dois anos que cheguei aqui pela primeira vez. Caraca.]

Esse ainda e bonitinho – os nao tao bonitinhos, os feinhos e tambem os funestos merecem ser publicados. Virao.

“Deixa-te semear ao comprido.”

Joao Cabral de Melo Neto

Fiquei pensando nessa historia de ter blog, de escrever todo dia ou de ter que. Se eu tenho que ficar dependente de um episodio inusitado no meu cotidiano pra pensar um post, nas minha relacoes, no meu sonho, nas minhas idas e vindas em Stellenbosch – e que no fim das contas nao passa mesmo de idas e vindas, do comeco ao fim da Bird street, a ruazona principal dessa cidade, que liga minha casa, meu mundinho, a lugar nenhum. Nao tem muita metafora disponivel em Stellenbosch.

Mas, mais do que isso, eu nao sei falar da minha experiencia como eu saberia falar de qualquer experiencia minha em Santos, por exemplo. Tem uma coisa dificil de traduzir sobre Stellenbosch (como quando as pessoas me perguntam Stelle-que?), uma coisa dificil de traduzir sobre morar aqui, sobre ser aqui, e mais. Minhas conversas com meus pais, quando o Ingo me liga de madrugada (o fuso confuso!), sao sempre um desconforto de falar minha lingua, como se minha experiencia aqui nao coubesse nela.

Tambem funciona ao contrario. Se aqui eu penso minhas experiencias em ingles, o que eu sinto ainda e na minha lingua. Por isso e dificil viver na Africa do Sul filtrando os sentimentos na lingua estrangeira, por isso eh dificil expressar isso de qualquer forma.

Nunca mais tive o sonho de guerra. Penso que o sonho de guerra foi assim minha Babel de lingua e desejo, foi um monte de coisa sofrendo bombardeio, foi um monte de pontes que eu insisto em fazer aqui. Eu podia tecer uma novelinha particular bloguistica, mas nao consigo, porque eu tenho me acostumado em nao dizer nada, nao tecer luz balao. Por isso escrever virou uma missao.

Tento  estudar calatonia pela impossibilidade de me comunicar num ambiente terapeutico. O toque e uma lingua bem efetiva. Tenho tentado toques sutis e “apurados” como quem aprende uma lingua estranha. Por isso eu concordei com o Pedrinho que disse que meu texto eh sem pe nem cabeca: desaprendo os limites dessa minha lingua, aprendo outras muitas, sem lados, e com corpo esquisito. Fica dificil contar o cotidiano assim, mesmo que ele se resuma a ir e vir na Bird Street sem metaforas. Fica mais facil o toque.

Eu talvez ache a lingua do Pedro complicada, como a de muitos homens, como isiXhosa, que a gente tem que se desmontar, desaprender a nossa pra reaprender a falar na deles. Tenho desaprendido a lingua de homem pra falar uma lingua mais mulher, que eu desconheco. Estou perto de muitas mulheres, ouvindo as conversas com a minha estrangeirice – a Michelle e Chelsea americanas, a Nina sueca, eu brasileira, Jeane-Marie sul-africana e nos nos estranhando, sempre. Quando a gente resolve andar junto e um monte de lingua cruzada, como nesse fim de semana. Um fim de semana com mulheres, como andar em muitos paises ao mesmo tempo. Me perdi algumas vezes, literalmente, e voltei pra casa sem entender.  Esse fim de semana nao foi diferente. Eu sempre quis dizer que eu nao sei nada de ser mulher, pra depois defender quem diz que ser mulher e ser obscura. Mas fui pra Cape Town com essas mulheres dificeis de por em qualquer fala. Aconteceu que

A Nina dirigiu. Quando iamos dividir o preco da gasolina ela disse: acho que dessa vez posso ficar fora dessa. Eu nao entendo quando a Nina tem ataques de raiva gratuitos, e mais, quando isso sobra pra todos, como se ela vivesse carregando a raiva do mundo nas costas e no fim do dia ela pensasse “voces podem me deixar for a dessa pelo meos uma vez!”. Concordamos assim. A Michelle eh uma guru da analise do gosto e da lingua dos outros. Quando eu tenho preguica de perguntar pra alguem eu pergunto pra ela, como se ela soubesse tudo. A Michelle e forte, mas a Nina disse algo como se tratasse com uma crianca de 10 anos, com toda raiva, ela comecou a chorar e virou uma crianca de 10 anos, que se recusa a ser tratada assim. Eu me assustei, sem falar nada. Quando ela solucava na minha frente, eu perdi as palavras, como quando eu perco as palavras com a raiva da Nina. Eu sempre leio os momentos da Nina como braile, sinto e nao entendo. Penso em coisas indolores como “podia comer Fandangos agora!” ou “quanto e um saco de mexerica no Pick’n Pay?”. Olhar pra Nina quando ela ataca eh uma experiencia mais curiosa que assustadora, como assistir uma palestra em japones, sei la. Foi assim olhar pra Michelle no domingo, uma dor que eu nao posso entender, uma dor sem pe nem cabeca, como o Pedro disse, porque nao e minha. Eu falei: nao sai agora, vamos no banheiro. Sentei de frente pra ela sem poder dizer nada. Acho que ela esperou que eu fosse dizer. Eu so fiquei olhando, e de uma forma ou de outra, foi o toque. Foi que nos entendemos, numa linguagem possivel.

Nos duas trabalhamos com mulheres, mulheres em risco social, mulheres tocadas por agressao. Eu acho que e por isso que fui ler Calatonia hoje. Quero conhecer de toques sutis, da gentileza dessa lingua que nao requer muito da interprete. Tenho uma vontade imensa de conhecer as mulheres, mas nao pra traduzir mulheres. Uma das coisas que gosto na calatonia e o nao querer nada dessa tecnica. O toque, a comunicao gentil, sem expectativas. Exercitar isso.

Nao sei o que ficou do episodio do fim de semana. Foi um fim de semana de mulheres, que ainda nao sei contar. Falamos de amor (essa palavra de luxo) falamos de muita coisa, discutimos, ainda que eu tenha ficado longe, como fora do palco. Voltamos pra casa. Ate agora nada explica meu profundo desisteresse em relacao aos homens daqui. Me sinto estranhamente atraida pelo obvio, pela obviedades, pelo que a Nina chama do que “ela nao sabe lidar com as mulheres, e sobre elas”.  Estou num caminho inverso da Nina, como se eu subisse a Bird em direcao a favela de Kayamandi, pros lados complicados onde eu moro, e ela fosse pro lado da Dorp Street, oposto, os barzinhos metidos, lado pouco mais tranquilo (e sem graca).

Toda vez que penso nas mulheres e pelo dialogo que inclui mulheres nos planos e nas estrategias de desenvolvimento, por causa da bendita tese. Se eu penso que falar de mulheres precisa necessariamente falar lingua de mulheres, nao vai ser nada facil ja que nem mulheres querem saber todas elas – como a Nina, como eu diante da Michelle, como a Chelsea, que nao falando nada nao ensinou muito. Meu ingles ja me da muito problema! Vai soar, como meu jeito de escrever parece pro Pedro sem pe nem cabeca, como a Bird Street sem metaforas, so gente que passa, com tedio, monotonas e sem jeito, sem querer dizer nada e levando a lugar nenhum. Como o tocar sutil da Calatonia, que eu quero aprender, que eu quero aprender nao ter que dizer.

E na falta de um bom final,  Joao Cabral:

”Em situação de poço, a água equivale

a uma palavra em situação dicionária:

isolada, estanque no poço dela mesma,

e porque assim estanque, estancada;

e mais: porque assim estancada, muda,

e muda porque com nenhuma comunica,

 porque cortou-se a sintaxe desse rio,

 o fio de água por que ele discorria.”

E eu, rio abaixo rio adentro, o rio.

Sobonana!

Tanto é o sangue
que os rios desistem de seu ritmo,
e o oceano delira
e rejeita as espumas vermelhas.
Tanto é o sangue
que até a lua se levanta horrível,
e erra nos lugares serenos,
sonâmbula de auréolas rubras,
com o fogo do inferno em suas madeixas.
Tanta é a morte
que nem os rostos se conhecem, lado a lado,
e os pedaços de corpo estão ali
como tábuas sem uso.
Oh, os dedos com alianças perdidos na lama…
Os olhos que já não pestanejam com a poeira…
As bocas de recados perdidas…
O coração dado aos vermes, dentro dos densos uniformes…
Tanta é a morte
que só as almas formariam colunas,
as almas desprendidas…
- e alcançariam as estrelas.
E as máquinas de entranhas abertas,
e os cadáveres ainda armados,
e a terra com suas flores ardendo,
e os rios espavoridos como tigres, com suas máculas,
e este mar desvairado de incêndios e náufragos,
e a lua alucinada de seu testemunho,
e nós e vós, imunes,
chorando, apenas, sobre fotografias,
-tudo é um natural armar e desarmar de andaimes
entre tempos vagarosos,
sonhando arquiteturas.

Cecília Meireles 

Eu devia estar na biblioteca agora. Ou pelo menos lendo o artigo da Wendy Annecke sobre as relacoes entre genero e energia na Africa do Sul nos ultimos cem anos. Ou lendo African Gender Studies, que eu roubei da Jeanne-Marie, e editado  pela estudiosa em Yoruba e genero, Oyronke Oyewumi. Ela escreveu um artigo sobre a invencao da mulher africana pelas teorias ocidentais e me deu uma outra perspectiva sobre os estudos de genero relacionados a linguagem (no caso, o Yoruba), em que outras possibilidades de genero-sexo – como o agenero, o trans-genero e genero neutro – oferecem novos e muito mais interessantes olhares de interpretacao e estudo da mulher na Africa. Eu estou encantada com essas mulheres, mas uma delas em especial me trouxe essa manha ao laboratorio de informatica quando eu devia estar na biblioteca com Annecke e Oyewumi: Dalila.

Ontem a noite, as tres da manha, eu preparava um chocolate quente e paozinho com manteiga. Mesmo com o frio de Stellenbosch e o cansaco eu continuava completamente mergulhada nesse universo que eu pensava conhecer: o novo feminismo, ou o womanismo, ou o feminismo segundo o olhar do Sul e do Oriente, que me desafiam constantemente na procura de um corpo teorico pra pesquisa aplicado a realidade Africana, ou sulafricana. Ontem, eu fui assistir Mutum, o filme da Sandra Kogut baseado no Campo Geral de Guimaraes Rosa. O filme faz parte do festival de cinema de Stellenbosch, e quando eu escolhi assistir eu nao tinha ideia do que viria. Eu passei quase duas horas no Sertao, e tudo o mais depois do filme era Semi-arido (ainda que eu tivesse chorado no fim por quase meia hora). Nao sei o que foi – a paisagem crua do sertao, a lente seca da Sandra Kogut, a palidez sem consolo de Stellenbosch, qualquer coisa em mim secou. Isso nao explica o fato do meu sonho ter escapado pra outros desertos: fui parar na Faixa de Gaza, territorio de Dalila, pendurada numa ponte em bombardeio.

Nao sei dizer o que Freud diria, e se a historia mexeria com seu sangue judeu, mas no momento nao estou muito interessada. Meu bombardeio se deu longe de Viena.  A internet diz ter mais de 78.400 resultados para sonhos-com-ponte: superação de dificuldades; novidades no relacionamento social. Que bom. Mas estou diante da Wikipedia e da historia dos conflitos na Faixa de Gaza, dificuldade pouco mais dificil de ser superada, e sem muitas novidades no relacionamento social. Eu estive la ou pelo menos em algum lugar parecido. Dois arabes (de acordo com o que vestiam) me empurravam pra uma ponte que ia de um lado a outro do penhasco. Eu nao posso ver (eu nao estou muito preocupada em ver) os carros, ou qualquer outro aparato militar parado la embaixo. Eu olho pra frente, e a minha frente homens loiros e jovens andam cambaleando pela ponte, que logo se tranformaria num fio em que nos equilibramos e desviamos de bombardeios. Meu coracao esta acelerado – la e aqui – eu nao penso nos homens a minha frente nem no que acontece a minha volta, eu so desvio, e com sucesso. Quando eu me dou conta estamos numa sala, com homens e algumas mulheres – tambem loiras e jovens – assustadas e algumas delas feridas. Eu ando ainda zonza das bombas, e alguns homens gritam porque perderam suas mulheres, e homens e mulheres foram mutilados – mutilacao, foi assim que eu ouvi e essa palavra ficou na minha mente – pelas bombas. Tudo era dor naquela sala, o sangue, os gritos, o medo que ficou no corpo muito tempo depois, o coracao disparado…e eu acordei aqui.

Era 8:12, eu ja tinha tentado levantar as 7:00, enrolado e dormido de novo enquanto a Jeanne-Marie preparava o café na cozinha, ja pronta. Em menos de uma hora eu fui parar em Israel, sabe-se la porque. Corri pra Jeanne e dei um abraco. Meu coracao estava disparado e eu nao tinha cor, ela perguntou se eu tive um sonho ruim e eu nao pude responder – eu estava preocupada demais com aquelas pessoas.

Eu devia estar na biblioteca com as minhas mulheres ensinando como genero, um termo ocidental,  foi construido no context africano, em especial no campo das politicas publicas, e no meu caso na politica de energia da Africa do Sul. Ao inves disso estou diante do que a Wikipedia diz ser o lugar em que Sansao se apaixonou por uma mulher filistéia chamada Dalila. Deus planejou que Sansão fosse o líder em Israel. Indo à cidade filistéia de Gaza ele quebra seu voto especial de viver uma vida pura. Os filisteus trancam o portão da cidade e planejam matá-lo. Sansão escapa. Os filisteus subornam Dalila para que ela descubra o segredo da força de Sansão. Três vezes ele engana Dalila. Mas finalmente ele lhe conta a verdade.  Enquanto Sansão dorme, Dalila lhe corta o cabelo, onde reside sua forca.  Ele é capturado, aprisionado, fica cego e se torna escravo. Deus perdoa Sansão e ouve sua oração por nova força. Sansão derruba o templo filisteu, matando a si mesmo juntamente com muitos filisteus. Assim ele liberta os israelitas de seus inimigos. “Gaza ou Azzah em hebraico, é uma cidade na zona costeira Sul de Israel. Nos tempos bíblicos, Deus deu esta terra santa, ou terra da promessa aos Judeus, como possessão da sua eterna aliança e que se encontra devidamente documentado no seu tratado de Aliança, que é a Bíblia. Os habitantes oriundos de Gaza eram um grupo de conhecidos por Aveus. Este grupo foi depois extinto. Gaza foi conquistada e capturada pelos homens da tribo de Judá (judeus) e foi agregada ao princípio da herança desta tribo. Permaneceu na posse dos cananitas até ao princípio do século 12 A.C., quando foi ocupada pelos Filisteus. Fazia parte do conjunto de cinco cidades dos Filisteus e teve papel relevante no templo de Sansão. Os filisteus foram um povo mediterrâneo, piscatório, distinto, que estão hoje completamente extintos. No ano de 332 A.C., foi a única cidade que se opôs á conquista de Alexandre o Grande, depois os Ptolomeus que governavam o Egipto no período Helenista até ser capturada 98 A.C., pelos assírios, por Antioco III, rei de Seleicidas. A cidade foi reconquistada pelos Hasmo neus em 145 A.C. O rei Herodes O grande não a segurou por muito tempo, mas depois de alguns anos tornou-se uma florescente cidade do Império Romano onde mergiram as comunidades Judaica e Cristã desde a era Romana (963 A.C. a 324 D.C.) e até ao Império Bizantino ( 324 – 1453 D.C.). Gaza, uma zona fértil na plantação de frutas, cereais e vinhas, era um dos três centros principais enquanto ocupado pelos Romanos, na “ Palestina”. Na ocupação árabe, Gaza foi tomada e comunidades Judaicas floresceram sob o comando Árabe. Porém com todas as ocupações da “Palestina”, Gaza foi tomada. No tempo dos Cruzados, foi uma conhecida fortificação. Gaza floresceu no Império Otomano, nos séc. 16 e 17. Em 1665 a cidade tornou-se centro do movimento messiânico, um dos principais discípulos chamava-se Natan de Gaza. Em 1799 foi novamente ocupada por Napoleão. No século 19 a cidade decaiu, os judeus eram mercadores de trigo quem em negócio com os beduínos exportavam para a Europa. Durante a I Grande Guerra Mundial Gaza tornou-se uma fortaleza e posteriormente rendeu-se aos Bitânicos do General Allenby e neste mandato Gaza recuperou muito devagar. Os últimos judeus abandonaram Gaza em 1948, os Egípcios atacaram e invadiram Gaza retornou ás mãos de Israel em 1967. Desde 1949 que a faixa de Gaza foi colocada sob comando Egípcio. Existem em Gaza inúmeras evidências arqueológicas da manifestação de relatos bíblicos e da presença Judaica na terra (sinagogas, menorah, shofar, lulav, etrog e muitas inscrições hebraicas) A retirada das comunidades judaicas estava prevista para o dia 17 de Agosto de 2005 mas ouve algumas pessoas que não quiseram abandonar o território que é deles. A vários mapas que apontam Gaza como uma terra que pertence a Israel, mas para Israel ter paz cedeu Gaza sobre a pressão dos Americanos. Mas o que é verdade é que Israel cedeu Gaza e agora os Palestinos querem ainda Hebrum. A verdadeira ambição dos Palestinos e conquistarem de pouco a pouco Israel até Jerusalém, muitas nações queriam a terra de Jerusalém pois a Bíblia diz que é dela que o Messias descerá a terra. E os Palestinos usam a estratégia de pressão, oferecem guerra e como Israel quer paz vai cedendo terras. Todos os judeus esperam que isto acabe e que seja dado a Israel o que é de Israel e que seja retirado a Israel o que não é de Israel para que haja paz. Paz…”

Obtido em “http://pt.wikipedia.org/wiki/Usu%C3%A1rio:Rute_Sousa“

A historia de Gaza e uma historia de disputa e dor, como a historia de Dalila e Sansao e das tribos de Israel. Ainda assim, estou mais interessada em outra historia. A dos ataques em 27 de Julho de 2006, quando o exército de Israel lançou um míssil em uma grande ponte com a justificativa de impedir que militantes levassem um soldado israelense capturado de um lugar a outro. Quero entender o que acontece nesse pedacinho do mundo que e Israel e por que eu fui parar la. Mas, muito alem disso, eu quero saber que mundo e esse que eu nunca vi e que vem sendo traduzido ou decodificado pelas midias ocidentais – eu quero o Oriente, e eu venho mastigando lentamente cada pedacinho dele que cai no meu caminho, e seu sabor. Meu caso de amor com Krsna, minhas incursoes no Bagavhad-Gita e a batalha de Kuruksetra. A Africa, suas mulheres, o feminismo africano, as batalhas das mulheres africanas que nao fazem eco senao atraves das analises e metodologias pos-coloniaslistas. Quero ir la, onde a dor existe, quero experimentar o oriente, o Yoruba e seu des-sexo, quero viver o Oriente pra finalmente entender os erros na traducao e o que foi perdido na nossa retirada do leste ao oeste – provavelmente o essencial.

Sao 10:27 e eu devia estar na biblioteca. Tenho que enviar o projeto de pesquisa do mestrado pra Prof. Cheryl Walker, uma das mulheres mais importantes no debate sobre genero e questoes de terra na Africa do Sul. Ansiosa, mas feliz, e me sentindo privilegiada por poder ler essas mulheres todas, do Senegal, de Gana, e de outras partes de Africa. Penso mais nas mulheres e homens arabes e judeus e nas meninas que nascem em terras de bombas e pontes quebradicas e pra quem a palavra mutilacao deve ter outros sentidos e dores. Penso em caminhos que eu percorro no meu ocidente – mais do que nos meus simbolos infantis e desejos reprimidos impressos ali – volto da viagem com saudade da teve que eu nao assisto ha dois meses, o universo azul-colonial que vai dos Smurfs a cara de Krsna. Penso nas minhas mulheres, Augusta, Marta, penso em mim, nos meus hemisferios.  O proverbio de Salomao diz que e melhor morar no canto do sotao que viver numa bela casa com uma mulher briguenta. Pois que decidi morar com a minha mulher briguenta. No canto do sotao, bombas sobrevoam o ceu de Gaza, na ponte empoeirada de sonho, o ceu de  Dalila.

Haribol.

E ser mais, pela palavra. Mais mulher, essa especie ainda envergonhada,  e escrever pra minha mae como escrevo pro mundo. Um blog que tivesse um blue. Que falasse lingua-de-vo que leva a gente pra natacao, cheia de sim. Conchettinha me explicando o que e “sexo anal” na cozinha. Mamae falando que nao tem problema tomar advertencia. Meu pai nao-dizendo as coisas mais lindas do mundo. Num esforco de estar perto eu quis um blog, e escrever pro mundo como escrevo pra mae. Queria contar como foi que eu vim parar aqui, como a gente vai rapido do coracao dos outros pras frases impessoais cheias de desejo e de saudade. Contar como vou passando e ainda que longe e esquiva, nos meus giroles nao esqueco daqueles que amo.

Falta que faz um teclado com acento!